La Jungla de las Letras

Puta “crisintomatología”

2012-02-13T12:42:00.001+01:00

¿Y qué decir de aquellos que nos dedican solazadas palabras en torno a una conversación seria? Decía el párroco de mi pueblo, en la misa de las nueve, que hablar de la crisis es hablar de algo serio y que no se admitían ni sonrisas ni destartaladas muecas. No quiero señoras y señores, que se me malinterprete cuando diga lo que a continuación voy a soltar, ni que me tachen de alelado (aunque lo sea), ni que me sonrían cuando me vean en la cola del metro, o en la del INEM pidiendo asilo político: ¡¡Me cago en la puta “crisintomatología”!!

Estoy hasta las narices, por no decir los “huevos” (que los tengo ya achinados y pequeñitos de tanto tocamiento por parte de algunos), de que me recuerden continuamente que estamos en crisis, que vivimos tiempos muy difíciles económicamente, y que el pesimismo propio de nuestra avanzada sociedad de consumo nos lleva a valorar la crisis en términos casi trágicos y apocalípticos. Ahora toca reforma laboral, toca quejarse de ella, toca mirar el bolsillo y azuzar un poco más el ingenio para llegar a fin de mes, pero también toca mearse fuera de la palangana para salpicar un poco de optimismo aquel que lo tenga.

Pongo de ejemplo a un amigo de los del pueblo, de aquellos que piensan que la agarrotada malicia de los señores gobernantes le trae sin cuidado y que más vale atrapar en la dicha un poco de risas que mucha desgracia. Mi amigo Coli (apodo de la tierna infancia, elegido al azar, cuando se bañaba en bolas en un río Segura limpio y sin contaminación) no tiene un duro, regenta junto a otros dos socios una pequeña empresa familiar que malvive entre balances negativos y pólizas de crédito, me asegura que lleva tres años sin cobrar más de una nómina cada trimestre, pero que aún así, después de que los bancos le robaran lo poco que tenía para volver a hipotecarse y tirar para adelante, se sentía dichoso de poder comerse un arroz con pollo en el campo cada vez que le venía en gana.

Antes de ayer, tomando un café me dijo : ““Esos “ del turbante de la India, con saberse queridos y en paz con su Dios, y por mucha hambre que pasen, no tocan un rabo a una de sus vacas sagradas … ¿sabes por qué?... “

No, reconocí…

“¿Y tú eres escritor?... Pues porque la felicidad ellos la encuentran en el único sitio dónde está, en la búsqueda de la misma, y no en el sabor de la abundancia…”

Puta “crisintomatología”…

Conversando con Empar Fernández, autora de "Sin Causa Aparente"

2012-02-06T12:02:00.000+01:00

Una mañana, de estefrío enero pasado, me levanté con ganas de visitar mi librería de costumbre yhacerme con una novela negra. Hacía tiempo que no leía nada de esegénero, y me apetecía mucho disfrutar de una buena lectura. Como siempre hago,me dispuse a ojear un poco de lo que se “contaba” en las webs de referencia enesto de las reseñas y críticas literarias, y di de lleno con una sobre un librode Empar Fernández, “Sin Causa Aparente”. Yo ya había leído de ella “MentirasCapitales”, una estupenda novela que, no obstante, no era del género por el queella es más conocida. Me picó tanto la curiosidad que solicité al librero deturno que me pidiera un ejemplar. A los dos días de llegarme la novela ya me lohabía leído, y debo decir que coincido de pleno con la reseña en cuestión (osdejo aquí un enlace para que la leáis: Reseña de “Sin Causa Aparente”).

Nunca antes habíaentrevistado a nadie, ni siquiera se me había pasado por la cabeza hacerlo,pero después de hablar con un amigo sobre el “escritor de género”, mearmé de valor y le pedí permiso a la escritora catalana, vía Facebook, parahacerle un pequeño cuestionario. Ella accedió amablemente, hablamos unosminutos sobre su obra y otras cuestiones, haciendo que mi interés por toda sufaceta creativa no haga si no acrecentarse. Os dejo trascrito aquí parte denuestra conversación, (más bien mi “interrogatorio”), no sin antes recomendarosa todos, con fervor, su novela “Sin Causa Aparente”…

"JOSÉ ANTONIO CASTRO CEBRIÁN: “Sin Causa Aparente”, déjamedecirte, surge tras una sorprendente Empar Fernández en “Mentiras Capitales”,dónde primaban las relaciones personales a la trama, una obraextraordinariamente bien escrita y que se alejaba del género al que teníaacostumbrado a su público. Eso nos demuestra una calidad literaria y registrosencomiables, pero aún así tengo la sensación de que para respirar necesitas dela Novela Negra muy particularmente. Para abrir boca me gustaría que mecontestaras a una primera pregunta ¿te considera una escritora de ”género” ?

EMPAR FERNÁNDEZ: Prefiero definirme como novelista, se ajustamás a lo que me gusta hacer. Y sí, soy una novelista de género a tiempoparcial. Conservo la libertad de escribir lo que me apetece en cada momento sinnecesidad de cambiar de nombre como hace John Banville, autor al que admiroprofundamente, que firma sus novelas negras como Benjamin Black.

JACC: ¿Te molesta que le llamen la “Gran Dama” de lanovela negra española?

E.F.: No, no memolesta en absoluto, al contrario. Creo que ha llegado el momento de que losautores de género reclamemos la dignificación de la novela negra. Lasestanterías de las librerías están repletas de buenas novelas negras, bienescritas, bien estructuradas y de una calidad indiscutible.

JACC: Se te ha comparado con Fred Vargas y con Mari Jungstedt, ¿con cual de las dos te quedas?

E.F.: Lascomparaciones son odiosas excepto cuando la intención es halagar a la personaconfrontada. En el supuesto que me planteas ambas merecen mi admiración, perosi he de quedarme con una de ellas, me quedo con Fred Vargas por laoriginalidad, por su galería de personajes, porque rompe moldes y porque es unanovelista verdaderamente valiente.

JACC: Aunque te lo habrán preguntado muchas veces, megustaría saber cual es la fuente de inspiración, o fuentes, por la que creas tusnovelas, y en particular ¿cómo se te ocurrió “Mentiras Capitales?

E.F.: Casi siemprelas ideas están en la prensa diaria, es el caso de mi última novela “Sin causaaparente”. También en las leyendas urbanas y en las conversaciones que unaescucha sin haber sido invitada a participar. El origen de “Mentiras capitales” es mucho más vago, una palabra, unaúnica palabra: ardentía. Ardentía es el germen de “Mentiras capitales” y esperoque quien haya leído la novela comprenda el motivo.

JACC: Hay algo en la promoción de la novela que no saleen ningún sitio y no entiendo por qué,… sinceramente me corroe la curiosidad:¿por qué no se hace en ningún momento mención del giro tan espectacular quesufre la trama en el libro?

E.F.: Creo que porno dar pistas sobre la trama. “Sin causa aparente” se sustenta sobre elsuicidio de Raquel sin motivo razonable, completamente inesperado, como unpuñetazo en el rostro. Cualquierindicio, la simple mención del líquido de brujas, llevaría al lector a sacarconclusiones. La promoción, acertadamente o no, ha optado por sostener laintriga.

JACC: Personalmente soy de la opinión que “Sin CausaAparente” tiene todos los atributos para ser llevado al cine, o a una serie detelevisión incluso, con el inspector Nasarre como protagonista, ¿te gustaría que así fuera?

E.F.: Me gustaríamuchísimo. Me gustaría incluso participar en la escritura del guión, aunquecomprendo que, a menudo, las adaptaciones defraudan al autor de la obra original.Para mí Nasarre tiene una presencia física concreta, unos gestoscaracterísticos y unos gustos propios, y la imagen que tengo de él nonecesariamente ha de coincidir con la que se forme el guionista, el productor oel realizador. Espero que el inspector Nasarre, aunque próximo a la jubilación,sea un personaje de larga trayectoria.

JACC: Me gustaría que intentaras explicar cómoconsiguió hacer que el lector se sintiera atrapado de manera casi angustiosapor las emociones que sufre el pobre Matías tras el “golpe” sufrido, qué tienemás peso en el drama ¿el desconcierto o el dolor?

E.F.: Es difícil deexplicar, creo que los autores aprendemos a colocarnos bajo la piel de nuestrosprotagonistas y a experimentar una buena aproximación a lo que nuestrospersonajes experimentarían en la realidad paralela de la novela. En ese sentidosomos asesinos, víctimas, testigos… En la ficción todo el control está ennuestras manos y toda la imaginación en nuestra mente. Un hombre, Matías,pierde a su mujer que ha decidido suicidarse. La situación es angustiosa y,aunque amortiguada, intento experimentar ese tipo de angustia y explicarla allector lo mejor posible.

JACC: Con el tiempo, y por más novelanegra que se publique, en vez de disminuir el interés, aumenta la fascinaciónpor este género, ¿por qué crees que sucede esto?

E.F.:La novela negra garantiza emociones intensas, miedo, intriga, repulsión… y nospermite, desde la distancia y la seguridad de nuestra butaca o de nuestrapropia cama, echar un vistazo al lado oscuro de la vida, a aquello que siempreles pasa a los demás.

JACC: ¿Habrá Semana Negraeste año en Gijón?

E.F.:Creo que sí, conozco a los organizadores, he asistido en un par de ocasiones ysé que no se darán por derrotados hasta “disparar la última bala”. Quizás losrecursos sean pocos, la duración menor…pero creo que Gijón no puede ni deberenunciar a la Semana Negra. Y espero que así sea porque me encantaríapresentar entre amigos “Sin causa aparente” o alguna de las novelas de próximaaparición.

JACC: Para terminar, ¿podríashablarnos de tus próximos proyectos, tanto a nivel particular como novelista,como a nivel colectivo con el proyecto conjunto Aut@rs Cornellà?

E.F.:Muy pronto aparecerá “Hombre muerto corre”, una novela de acción escrita encolaboración con Pablo Bonell que transcurre en diferentes lugares de lapenínsula. Unos meses más tarde verá la luz una nueva novela negra escrita ensolitario y titulada “El miedo en el cuerpo” en la que un niño autista sepierde en Barcelona. Por otra parte estoy acabando una nueva novela con Nasarrecomo protagonista que todavía no tiene título.

Aut@rsde Cornellà es un proyecto colectivo que nace de la dificultad que, como autores, encontramos para darnos aconocer incluso en nuestro entorno más cercano, nuestra propia ciudad, nuestracomarca. Por el momento está en marcha una antología de relatos, un blog ydiversas presentaciones de nuestras obras en la ciudad. En el futuro esperamosconcretar clubs de lectura, visitas a institutos y asociaciones y ayudar cuantopodamos a fomentar la lectura y la escritura entre nuestros vecinos. "

Desdeaquí quiero dar las gracias a Empar Fernández por prestarse a que un humildeservidor colmara su curiosidad de esta manera, y permitirme que lo publicara enla Jungla para deleite de cada uno de sus visitantes.

Mentecreativa: El Cementerio de la Alegría

2012-01-27T15:20:00.000+01:00

Mentecreativa: El Cementerio de la Alegría: Amigos... navegantes de las redes... amantes de los libros y la cultura... hoy es un gran día. Me congratula poder ofreceros esta reseña, pu...

Entrevista en Propera Parada: Cultura

2012-01-26T13:04:00.005+01:00

Yaha arrancado mi nueva novela “El Cementerio de la Alegría” su andadura porestos mundos literarios. Ya se puede encontrar en las librerías, y ya se puedepedir en aquellas donde no hay todavía llegado…. Estoy muy contento, y ¡muynervioso! ,para qué engañarnos… Iré dejando en La Jungla todas las entrevistas,reseñas y demás actos que vea por la red, y que crea “en bien” (como diría mimadre) compartir con todos vosotros.
Osdejo con la primera entrevista que me ha hecho el crítico literario XavierBorrell para su blog Propera Parada: Cultura.

Entrevista a José Antonio Castro Cebrián, autor de ‘El cementerio de la alegría’

Acaba de salir a la venta 'El cementerio de la alegría' (Martinez Roca) el segundo libro en formato novela de Jose Antonio Castro Cebrián, en la que un hombre misterioso deja una extraña caja para que la cuiden en la joyería de Tito Donabella bajo la atenta mirada de su discípulo Adiel. No saben lo que encierra en su interior, aunque nunca hubieran sospechado lo que ese encargo de protección desencadenaría en el resto de sus vidas...

PROPERA PARADA:CULTURA: ¿Cuándo se generó la idea de este 'Cementerio de la alegría'?

JOSÉ ANTONIO CASTRO CEBRIÁN: En realidad no sé cuándo fue el momento en el cual se generó la idea en sí del “Cementerio de la Alegría”. En un principio quise escribir una historia de misterio donde el protagonista fuese un niño, y donde una experiencia vital, en un determinado período de su niñez , fuera tan trastornadora y única que no solo le acondicionara a él para toda la vida, sino que esta experiencia se convirtiera en la propia génesis de su vida futura y la de todos a los que envolviera la trama. Pero como casi siempre ocurre, los personajes se apoderan de la historia y al final fluyen a sus anchas entre la propia inspiración del autor y ellos mismos, haciendo que la idea primigenia de la novela quede desterrada en el olvido para siempre.

PPC: ¿Y este título tan sugestivo?

JACC: El por qué del título, como comprenderá, no sería muy prudente desvelarlo aquí, ahora, sin darle la oportunidad al lector de que lo averigüe por sí mismo, ¿no cree?

PPC: Totalmente de acuerdo, pero, ¿podría decirme al menos si desde el comienzo fue éste su título? ¿lo tenía claro desde el principio?

JACC: Hasta el capítulo tercero, aproximadamente, lo titulé provisionalmente “El Juramento”, a partir de entonces ya lo bauticé como “El Cementerio de la Alegría”. Ambos aparecen como títulos de capítulos, pero realmente el que le da nombre a la novela tiene un peso fundamental y primordial dentro de toda la trama.

PPC: ¿En la posibilidad de encontrar un tesoro puede aflorar lo peor de las personas?

JACC: Como todo en la vida. Pienso que lo peor y lo mejor de las personas puede aparecer en cualquier momento y bajo situaciones muy concretas. La cuestión es qué puede acondicionar que una persona se convierta en un ser despreciable, sin haber sido nunca una mala persona. Encontrar un tesoro, o mejor dicho, como bien dice, la posibilidad de encontrarlo, puede acrecentar la codicia en un ávaro, o la maldad en un ser vil, pero dudo que alguien con un buen corazón y caritativo, ante esa posibilidad, deje de ser buena persona. Aunque si de algo estamos hechos los seres humanos es de contradicciones.

PPC: Al ser esta su segunda novela, sabiendo que es usted una autor con una narrativa muy personal ¿Ha escrito atendiendo más a su estilo que mirando la comercialidad?

JACC: He escrito como sé, supongo que atendiendo a mi estilo. Es algo que no se puede evitar, cada escritor, o cada artista, tiene su “talante” a la hora de crear, y el mío es trabajar mucho cada una de las frases, o como dice una gran amiga, “ moldear artesanalmente” hasta la última coma.

PPC: Las portadas de los libros no suelen ser tan enigmáticas, ¿qué pensó cuando le propusieron esta?

JACC: Que era la portada perfecta. Me parece que los diseñadores supieron plasmar en esa aparente sencilla composición todo el misterio e intriga que pueden encontrar quienes se adentren a leer la novela. Fue la primera proposición que se nos hizo, tanto a mí como a Isabel ( mi agente ), y nos encantó a ambos.

PPC: Se nota mucho su fase de poeta en todo lo que escribe, ¿lo hace inconscientemente?

JACC: Reconocer que lo hago inconscientemente sería como reconocer que lo que hago en cierta medida no es honesto con mi manera de crear, incluso de ser, por lo que le diré, sin ningún tipo de duda, que soy totalmente consciente de cómo escribo.

PPC: Sabemos que es usted un gran devorador de libros, ¿qué le influencia más?, y ¿qué le gusta más leer?

JACC: Antes leía mucho más que ahora, pero aún así leo mucho, es cierto. Influencias literarias, supongo que siguen siendo los clásicos, aunque ya no estoy tan seguro, esta cuestión os la dejo a los críticos, que sabéis destripar como nadie las entrañas del escritor. Por otro lado, cuando me pregunta qué es lo que más me gusta leer, le diría que toda buena literatura. Buena poesía, buenos ensayos, buen teatro, buenas novelas… no tengo autores fetiches ni géneros predilectos, quizá, paradoja o no, de los ensayos prefiero los que tocan temas históricos, y de las novelas precisamente las históricas son las que menos leo.

No sé si esto responde a sus preguntas…

PPC: Lo hace, pero dígame, ¿qué opina de la gente que utiliza Internet y blogs para criticar libros o hacer entrevistas?

JACC: Me parece estupendo. Internet, y esto no es que lo descubra yo ahora, se ha convertido en un medio fundamental para la difusión de la cultura, y por lo tanto para la literatura, con todo lo que conlleva para el escritor, el libro, y por supuesto los propios consumidores de libros. Ahora con las redes sociales, con los blog y webs especializados en literatura, el internauta puede sopesar y elegir de entre una mayor información, y para ello debe dar las gracias a todos aquellos que dedican tanto tiempo, la mayoría de las veces por amor al arte (nunca mejor dicho), a dar forma a unos verdaderos glosarios de referencias literarias, críticas, o entrevistas. No creo equivocarme si digo que posiblemente sean el futuro de la crítica literaria.

PPC: ¿Se siente a gusto debatiendo sus novelas entre los lectores mediante las redes sociales?

JACC: Siempre y cuando tenga a mi hija al lado para decirme qué botón no pulsar, estoy a gusto. Una conversación, o un debate inteligente, mediante el medio que sea, siempre me produce un placer inmenso.

PPC: ¿Seguirá escribiendo poesía?

JACC: Seguiré escribiendo poesía. Siempre.

PPC: Para terminar , una pregunta que sé le incomoda un poco, pero que si no se la digo me quedaré con la duda: ¿le gusta que le comparen con otros autores superventas como Stieg Larsson?

JACC: Pregunta más que incómoda, “tramposa”, diría yo. Las comparaciones nunca me han resultado del todo acertadas. Reconozco que muchas veces son necesarias para poder “catalogar” a uno u otro autor, sobre todo si son dos confrontados por algo. De manera particular diré que me abruma sobremanera cuando alguien, de pronto, me compara con otro autor. En cierto modo creo que no me gusta que lo hagan, pero es un mal menor que todo escritor está condenado a padecer en algún momento de su carrera.

Xavier Borrell

Faltan siete días...

2012-01-17T00:00:00.003+01:00

Solo faltan siete días para que salga a la luz “El cementerio de la alegría”, mi próxima novela. Lo hará de manos del grupo Planeta, en su sello editorial Martínez Roca. Quiero aprovechar la ocasión para agradecer a todos los lectores y amigos, aquellos que me habéis seguido durante tanto tiempo y con tanto cariño, vuestra ilimitada deferencia y afecto. Soy una persona muy afortunada…

Ficha técnica

Fecha de publicación: 24/01/2012

384 páginas

Idioma: Español

ISBN: 978-84-270-3888-2

Código: 10006224

Formato: 15,5 x 23,5 cm.

Encuadernación: Rústica con solapas

Colección: MR Narrativa

Sinopsis

Adiel es un joven huérfano que nunca llegó a conocer a su padre; de su madre, que murió a los pocos años de darle la vida, apenas conserva algún vago recuerdo. Al amparo y cuidado de su tutor, Tito Donabella, propietario de una modesta joyería en un modesto pueblo de ninguna parte, ha crecido llevando una tranquila y anodina vida, pero un día todas las certezas en las que ha creído comienzan a desmoronarse irremisiblemente. La causa de ello será la misteriosa aparición de un hombre en la joyería y el extraño encargo del que les hará responsables tanto a Adiel como a Donabella: cuidar de una pequeña caja marrón que nunca, bajo ninguna circunstancia, deben abrir hasta que él se lo indique. ¿Pero qué contiene la caja? Un legado maldito: vidas robadas en el pasado...

Fin de Gira: Laura Gómez Palma

2012-01-15T00:00:00.000+01:00

La poesía es un alma errante. A veces la singularidad del poeta hace que sus versos estén estigmatizados de alguna manera con el devenir de su existencia, de su vitalidad, o de su propia fatalidad. Es realmente hermoso concebir la realidad trastornada de quien padece sus versos, de quien los escribe y de quien los siente suyos.

“Fin de Gira” es una metáfora sobre la libertad de sentirse soberanos, una oportunidad para preguntarse cuál es la extensión de la casualidad, o el rastro que dejan las enormes decisiones que son nimias para el resto del mundo.

Dicen que los posos que abandonan las palabras que te hieren el alma es metralla que cuesta extirpar, pero ¿qué pasa si esa metralla es en realidad la misma para todos? ¿merece la pena desprenderse de ella? ¿arrancar la experiencia de nuestros desengaños y de nuestras conquistas? Ella nos habla a través de cortas miradas, de notas ínfimas y urgentes, nos hace sentir desnudos en nuestro viaje hacia el absurdo de una ida y un regreso. Esta mujer tiene en su sangre trocitos de esperanza y libertad; es libre; yo me he sentido libre con sus letras, y eso es algo impagable.

Me he encontrado de sopetón, como quien no advierte la casualidad como algo mágico, con el poemario de un juglar que es músico y poeta. Bonaerense de nacimiento, Laura Gómez Palma reside en Madrid desde 1997, ha trabajado con artistas de la talla de Amaral, Loquillo o el gran Coque Malla y ha publicado antes de “Fin de Gira” los poemarios “Llamarse Abril” (Vitruvio, 2005) y “Desde el agua” (Legados Ediciones, 2008), incluyéndose también poemas suyos en la antología “La República de la imaginación" (Legados Ediciones, 2009) y en las revistas literarias Turia (España) y Hablar de poesía (Argentina).

Para mí ha sido un descubrimiento muy valioso y una gran sorpresa, y desde luego ya forma parte de mis autores a seguir en esta “Jungla de Las Letras”.

Como muestra un “botón”:

XVII

música al final del día

como un largo adiós

entre volcanes

divide cielo y tierra

recupera su anonimato

en un baile de máscaras

y elige este lápiz

para que trace la historia

Os dejo un enlace con más información: Blog sobre Fin de Gira

FIN DE GIRA de LAURA GÓMEZ PALMA EDITORIAL: HUESO DE JIBIA 1ª EDICIÓN: 2011 GÉNERO: POESÍA PÁG.: 60 I.S.B.N.: 978-987-1586-27-1

José Antonio Castro Cebrián

Profecía de una vida

2012-01-13T11:02:00.000+01:00

¿Qué es una vida?

...

es estar amando

incapaz de negar la realidad

que envuelve el alma

...

de esos rostros

que caminan varados,

...

de aquellos a los que amparan,

de aquellos a los que se pierden

en horizontes rotos

y vacíos.

Gritar al amor es amar a la vida,

¡el dolor ciega

tan lejano y ajeno

que no solo existe una carta que escribir!,

...

o una imagen que evocar

...

o un sufrir que gozar en el recuerdo.

¡Rompo mi voz sin nada que reír!,

abriré mis almas

y esperaré a que la muerte recoja de aquellos días el silencio de mis presencias

...

acariciaré la vida,

de nuevo,

...

cuando el dulce adiós me dé la bienvenida,

...

acariciaré el velo de mi dolor

en el rostro de aquel quebranto.

¿Qué es una vida?

...

es aquello que pide silencio,

...

que respeta un desprecio,

...

un insulto.

Terán

2012-01-03T11:24:00.000+01:00

www.angelesteran.com

Lléname

Mujer

Oscar Wilde dijo que ningún gran artista ve las cosas como sonen realidad, que si lo hiciera, dejaría de ser artista. El talento, en una mente veladapor la genialidad, tiene el efecto de un caleidoscopio invisible, de unproyector multicolor y único. Ya tocaba hablar de una de las artistascontemporáneas más sensibles, originales y talentosas de España, una mujervirtuosa en la escultura o la cerámica: Ángeles Terán.

La primera impresión que recojo al visualizar en mi mente elconjunto de todo lo que hay expuesto de su obra, es una argamasa de texturas ycolores impropias de la realidad que nos espanta de otros artistasconceptuales. Hay un cierto blasón, una insignia en todas y cada una desus piezas que la hacen ser únicas. Los colores, pero sobre todo el aplomo delas líneas que escoge en sus obras, es una reflexión acerca de los límites enlo artístico, y de la relación que el arte guarda con la vida. Es obvio que conocer al artista en persona puede condicionar al“crítico” de manera positiva o negativa, sufrir la empatía que despierta en élla faceta humana del creador, pero en este caso, y vista la obra, no puedo sinoque corroborar mi admiración por tanta y tanta belleza junta.

Ángel Caído

Detalle mural cerámico

Más allá de lo fructífero de su producción, el Terán genuino yabsoluto se encuentra en obras que son verdaderas conceptualizaciones de loetéreo y lo absurdo, de lo importante en esencia, y de la verdad oculta queexiste tras los miedos o el amor. Obras como “El Beso”, “El Ángel Caído”, omuchas otras, muestran la presencia de unos sentimientos a raíz de la ausenciay plasma como nadie el anhelo y la realidad de los sueños, sean angustiosos oplacenteros.

Árbol de los Secretos

Sus imponentes murales, donde abundan los árboles y lanaturaleza, como en el “Árbol de los Secretos”, no son nunca recreacionesefímeras, ni están concebidas como mero ornamento, son agrestes recuerdos delautor que tornan al presente para acoplarse a la arquitectura o al espaciodonde queden ubicadas o expuestas.

¿Qué sueñan los niños de África?

Para todo aquel que quiera disfrutar desu obra “in situ” ,aún puede ir avisitar su stand en el tradicional mercado navideño de artesanía de la ciudad de Sevilla,abierta hasta la víspera de reyes, y en el Postigo, también en la capitalhispalense, donde mantiene una exposición continua e itinerante todo el año y dondese pueden adquirir algunas de sus obras a precios muy interesantes.

El trabajo artístico de Terán es arte en estado puro, todo él, desde los incensarios o las meninas, hasta el más elaborado mural encastrado de cientos de texturas y matices diferentes.

El Beso

Máscara

Rodripico

2011-12-28T10:33:00.003+01:00

Los reyes magos se aproximan y me gustaría recomendaros para los más pequeños de la casa un estupendo regalo que pedir a sus majestades. Se trata de una magnífica colección de cuentos que acabo de descubrir y “agenciarme” para todos mis sobrinos: "Rodripico".

La serie de cuentos infantiles "Rodripico" no es una colección al uso, de las muchas que saturan el mercado editorial, fue galardonada en este año que corre como la mejor colección ilustrada por la Asociación Galega de Editores, en su idioma natal, el gallego, con el nombre de “Rodribico”. Cada uno de los libros que componen las aventuras de Rodripico, un pajarito que vive feliz en su confortable nido, están mesurados con la inteligencia propia de un experto divulgador y pedagogo, donde cada lance al que se expone el protagonista, como la primera vez que sale a descubrir el mundo más allá de su hogar, o cuando les enseña a los niños el mar, el circo, la noche, la naturaleza o la ciudad, es una valiosísima lección sobre valores como la amistad, la educación, el buen comportamiento o la necesidad de compartir las cosas, todo ello contado de manera muy divertida y sencilla.

La colección es obra del periodista de La Voz de Galicia Manuel Guisande (Santiago de Compostela, 1958) y del ilustrador Xosé Tomás (Betanzos, 1971), un tándem que ha resultado ser envidiablemente perfecto, donde el humor y el buen hacer del periodista ha desgranado su talento al servicio de la cultura, al igual que en toda su carrera, y donde el trazo soberbio del ilustrador ha sabido copar su maestría con la belleza de unas imágenes dulces y magistrales.

“Rodripico” está editado en castellano por Ártabro Editora, en gallego por Baía Edicións y en portugués por Evida. Sin duda el regalo perfecto para los pequeños de la casa.

Feliz Navidad

2011-12-23T11:11:00.000+01:00

Me gustaría escribir algo entrañable con lo que poder desearos a todos una feliz Navidad, y un próspero año nuevo. Un cuento donde el espíritu dickensiano latiera desde la más honda y esperada paz, para cada uno de los seres que habitan este mundo.

El amor de mis padres, de mis amigos, de mi familia, de cada persona que me rodea, me ha dado suficientes motivos para creer que existe una esperanza que nunca fallece, una perenne sonrisa que siempre aguarda tras los momentos difíciles que nos zancadillean día tras día.

Quisiera que las letras necesarias para componer ese cuento entrañable que nos haga sentirnos únicos, especiales, enamorados, amados y amantes, sean trazadas con vuestros propios sueños y selladas con la felicidad que os merecéis cada uno de vosotros.

Con mi más sincera gratitud por vuestra amistad, os deseo unas felices fiestas y un año venidero cargado de dicha y esperanza.

Un fuerte abrazo para todos.

Fdo. José Antonio Castro Cebrián.

Ciudad en blanco y negro ( por no titularlo: “tonto tonto tonto” o “cómo no llamar andaluz a un Don nadie”)

2011-12-16T11:06:00.001+01:00

Desde que el hombre pisó la luna no tenemos excusa ni escusa para comportarnos como civilizados lunáticos, cada cual en su sitio, claro está… La parte más bella del perfecto canalla es la que no se puede descalabrar con necedades y obligaciones varias y pintas, como la de preservar el dogma de santo en el “porculero” de turno, aquel que te menciona en las misas del buen hacer en la taberna.

No está claro si cuando una persona despotrica sobre otra, o sobre una comunidad entera, como pueden ser los andaluces, por poner un ejemplo, lo hace porque realmente esté convencido de lo que dice, o porque sus convicciones sean las que todos quisieran para ellos, o al menos para sus hijos… Cada cual con sus razones, y cada tema con su apéndice de tontura, pero no voy a ser yo quien polemice sobre la necedad de quien no merece ni cuatro líneas, porque ya lo dijo un tal Baltasar Gracián: “el primer paso de la ignorancia es presumir de saber”, y yo, como buen y humilde “artesano” de las palabras que soy, si presumo de algo es de no saber ni hacer la “o” con un canuto en esto de criticar y darle yerro a los señoritos de la cacicada de turno. ¡Señores!, ¿se le puede pedir peras al olmo?, yo pienso que no…

La mayor puñalada a las palabras de un nadie, sin voz, ni fondo, es, para mí, la indiferencia, el vacío, y la réplica contenida en una burla hacia la inopia y la estupidez.

Tonto tonto tonto…

A las entrañas.

2011-11-28T12:33:00.001+01:00

Estamos acostumbrados a abordar la realidad con el ímpetu que nos ofrece lo extraño, lo efímero, lo inquietante. Miramos con la crédula convicción de que todo lo que nos llega del exterior es fiel reflejo de la verdad más absoluta y certera. Yo no soy nadie para frivolizar sobre el conocimiento o sobre las creencias, no tengo madera de crítico, ni siquiera me considero un buen observador, pero tampoco soy nadie para consumar mi idiotez al primer estúpido que cuestione mi ignorancia. Tengo la enorme suerte de ser un pobre diablo al que le gusta aprender de sus propios errores, y como tal, me enorgullezco de tener una honesta sinceridad cada vez que replico al que me toca las narices, o me soba los huevos. Yo, como ser racional y especialmente como espécimen único y raro que soy, al igual que toda alma que a cántaro vive, declaro que creo en lo que me da la gana, y que respeto a todo aquel que sin alentar violencia ni racismo ni machismo ni xenofobias ni teofobias ni antisemitismo, sin lamer ni rasurar la virtud en ninguno de sus extremos, defiende para sus adentros, y para quien quiera escucharle, sus propias creencias, ideas o forma de vida. ¡En qué mundo vivimos! No hay día que pase que no me sorprenda. Vegetamos abstraídos en un absurdo rocambolesco, ilógico, nos empeñamos en ser infelices y nos cuesta no serlo constantemente. Qué envidio la tontura como enfermedad, la ignorancia como virtud, ¡qué añoro la inocencia!, la primera inocencia, aquella que nunca debió mecerse en los brazos de tantas y tantas decepciones.

En memoria de las últimas víctimas del FARC, y de sus familiares

¿Más de lo mismo?

2011-11-23T11:08:00.001+01:00

Ya no hacen pan como el de antes...

2011-11-21T16:49:00.000+01:00

Hoy me levanté dispuesta a pasar un sábado de lo más relajada, con la única preocupación de recordar si tenía suficiente pan para el desayuno, o si debía enfundarme el chándal y salir corriendo a la panadería, antes de que todos se despertaran. Rara vez es la que no termino tomando el café en el cuarto de baño mientras intento quitarme la cara de << ¿qué queréis?, ¡es lo que hay!>>.Tenía pan, y deseaba poder disfrutar de uno de los momentos que más me gustan del fin de semana: desayunar sin prisas, en pijama, sin agobios de ningún tipo.

Poco tiempo después de estar sentada en la cocina, con el café recién hecho entre mis manos, mi tostada de pan integral, abstraída en el placentero lapso de la “tranquilidad”, percibí que mi hija, pegada a mi lado, me observaba de una manera poco habitual. Yo no quería ni mirar con el rabillo del ojo, sabía que en cuanto lo hiciese, algo rompería ese instante de paz. Pero claro,… me pudo la curiosidad.

- ¿Qué? - le pregunté con la taza a medio camino de mi boca.

-Nada - me contestó sin dejar de mirarme.

Yo, con los labios apretados y esperando un no se qué, (que sería el motivo de que se me enfriara la tostada, como siempre), volví a insistir una vez más:

-A ver, suéltalo ya…

Mi hija sin pensárselo dos veces, decidida, aunque con cierto incomodo, me arrojó la pregunta que le rondaba por su cabeza, de la manera que solo los pre-adolescentes de 11 años suelen hacer, sin previo aviso y de sopetón:

-Mamá, ¿cómo se sabe si estás enamorada?... ¡pero enamorada de verdad!

Me quedé con el café a medio camino, la miré fijamente y comprendí que no debía tomarme esa pregunta a la ligera.

-Pues verás, hay algo de química - su ceja se levantó como si me dijera, ¿para qué le habré preguntado? -, pero sobre todo hay síntomas que son del todo inconfundibles.

La ceja plegó a su sitio de origen y como esperaba, me volvió a preguntar:

-¿Qué síntomas?

-Cariño, cuando se está enamorada, todo tu ser deja de estar dormido para despertar ante cosas que no apreciabas antes con la misma intensidad. Notas que todo te llega de manera más intensa, para lo bueno y para lo malo. Por ejemplo, si algo te gusta de verdad, deseas poder compartirlo con esa persona, si estás mal, deseas que te arrope y se convierte en el único pensamiento, cuando te levantas, piensas en él y al acostarte el último pensamiento es también para esa persona. El enamoramiento es una revolución y si notas que eres correspondida, flotas en una nube y se te queda una carita de tonta, que hace que los que te rodeen se empalaguen, pero cuando no lo eres, cuando no te sientes correspondida, entonces, cariño,… duele.

-¿Qué duele?

-Pues duele todo … y mucho, sientes como un dolorcillo en el pecho cuando piensas en él, y lloras, aunque no quieras hacerlo, lloras y es la única manera de sentir algo de sosiego,… te sientes triste y nada consigue sacarte de esa sensación de injusticia cósmica - sonreí al decir lo de cósmica. Ella me miró y parecía decirme que lo de la “injusticia cósmica era una tontería”-. Vale, no es cósmica,… es de lo más humana, pero te aseguro que, cuando no puedes estar con la persona a la que amas, cuando sientes que esta persona tan especial no siente lo mismo que tú por ella, es como si ese dolor tuyo no fuese de este mundo y sólo tú lo sufres...

No quería apartar la atención de mi hija, ni darle un sorbo al café que ya ni humeaba, para que ella no pensara que estaba intentando escabullirme de una conversación madre hija, nada habitual, todo hay que decirlo. Me limité a mirarla, y a estudiar su rostro, quería que fuese ella la que me dijese que estaba enamorada, o al menos que me explicara el por qué de su pregunta,… pero nada, ni un mísero gesto. Al final me decidí a romper yo el hielo…

-¿Estás enamorada?

Hubo un estallido de silencio, mi hija, como si se despertara de un sobresalto, manoteó al aire, se puso de pie y ya saliendo casi de la cocina, se giró un instante y me dijo, tranquilamente:

- ¿Yo?... ni de coña.

Me dejó sola, allí, con mi café frío, mi tostada “tiesa” y una sensación extraña, muy extraña.

Me quedaron muchas cosas por contarle, cosas que no podía, o tal vez no sabía cómo describirle a una niña. Me faltó decirle que cuando amas a alguien y te roza, todo tu cuerpo reacciona como si fueras un calcetín y te dieran la vuelta, no pude hablarle de la necesidad de sentir los besos, y de que no hay nada en este mundo que pueda evitar el deseo y la necesidad de unir tu cuerpo al del otro ser amado, sin que en ello exista un atisbo de monstruosidad o indecencia, y que cuando ambos se entregan, se dejan llevar por la pasión, sintiéndote correspondida en todo momento… Me faltó explicarle por qué el amor puede mover montañas, que éste da la vida o te la quita, que del amor no se habla, se demuestra,… que las promesas son hojas que se las lleva el viento con el tiempo, que jamás las frustraciones o los desamores de otros deben impedir disfrutar de tu amor como si fuera el único, que cada nuevo amor es incomparable y no debe arrastrar restos de otros aún no apagados…

Sentí una congoja atrapar mis pensamientos, una leve angustia.

Me tomé el café frío de un solo trago y después miré al plato donde estaba la tostada,… decidí dejarla allí sin tocar, por “tiesa”,… me dije que ya no hacían el pan como el de antes... no, definitivamente no lo hacían igual…

Reidi.

A la bonanza, a la tempestad.

2011-11-18T10:20:00.001+01:00

Callo de miinfinita soledad que se apodera y refuta y desmiente mi última certeza.

Me fatiga,

me desgana lagana de echar de menos y sentir a solas

a la bonanza,

a la tempestad.

Ya contaba el viejo náufrago que cuando las olas del mar tellevan hasta una orilla

seca y segura,

lo hacen con la promesa de otra marea,

a la que su resaca cobre el tributo

perdido.

“…Es esa la sensación…  Un paso atrás… y otro… y otro… yotro… ya se ha perdido,…  ya no está … “

Nunca es corta la tarde para ser ayer,

excepto cuando la estación no marca ninguna parada, y suotoño avejenta otras primaveras,

cuando una “bonita foto” es la de todos, y no la de uno,

cuando lo importante tiene números y las promesas sebufan en la sospecha.

Hoy es un jueves envejecido de viernes,

mañana pasará de largo el día, y me mirarán a los ojos

como si la inclemencia se cerrara en la bonanza, yella en la tempestad.

Proyecto vida

2011-10-23T00:01:00.000+02:00

Hacía mucho tiempo que todo había cambiado. Algunos se preguntaban cuándo acontecería el siguiente inicio de ciclo. Los planetas habían variado su orientación en diversas ocasiones, durante miles de años. Los más antiguos lo habían vivido en primera persona y los más jóvenes a través de éstos. Los archivos contenidos en cada uno de ellos eran la memoria viviente del planeta. Desde las cinco guerras, no había vuelto a habitar la vida en la capa terrestre. La población estaba controlada y nadie movía un dedo sin que la cúpula lo supiese. Sin embargo, concienciados y resignados, todo estaba bien. Lo que ahora tenían entre manos era un proyecto ambicioso. Los mayores cerebros de las tres naciones se habían conectado para aunar talento y sabiduría. Bajo su mando, las máquinas más serviciales hacían el resto; a ellas les correspondía el trabajo sucio de ensamblaje. Eran mil trescientos veinticuatro los intentos que ya habían resultado fallidos. No obstante, su incansable obstinación les llevaba a no cejar en su empeño. Se decían a sí mismos, entre cálculos y combinaciones de cadenas genéticas, que podían hacerlo. Se proclamaban a sí mismos dueños y señores de todo lo imaginable. Los gobernantes de las tres naciones veían en este proyecto la salvación a la analgesia que padecían. Cada miembro útil era valorado y su colaboración era inestimable, pero no podían sentirse agradecidos por ello. Les faltaba el alma y eso era lo que pretendían conseguir con aquel experimento. Buscaban entre los resquicios de una humanidad extinta los resortes para desatar aquello de lo que carecían desde siempre, lo que no les dejaba ser más de lo que eran. En mitad de cables, chips y microprocesadores, trataban de generar la idea que un día hizo de ellos lo que ahora eran. Sin embargo, sus habilidades estaban basadas en la imitación y en esta misma buscaban resultados. Pensaban que la solución a su dilema se encontraba en imitarse a sí mismos igual que otros les construyeron buscando un símil mecánico por emulación. Aún estaban lejos, muy lejos, de alcanzar la vida. Los robots exclamaron sin emoción alguna. El intento número mil trescientos veinticinco para crear vida humana también había fracasado.

Víctor Morata Cortado

Profecía de un amor eterno:Zoe (De Juan Carlos a su hija)

2011-10-18T12:47:00.000+02:00

Al alba se esconden mis lamentos,

todos,

al sentir el reposar de tus ojos

al lado de tu madre.

Zoe, vida,

quiéreme un solo respiro ,

tanto como yo en cada momento de nuestros alientos,

y harás de mí tu esclavo,

al igual que en un mañana serás tú esclava de otros sueños.

Déjame hacer un sol con tus besos,

mi niña,

y cuando el frío convierta en páramo nuestro cielo

brillarán tanto nuestras lágrimas

que el dolor dejará de ser dolor

y el amor ,mi amor,

el amor será solo nuestro

y de nadie más .

Hoy es jueves, le pese a quien le pese

2011-10-14T10:47:00.000+02:00

Frente a frente...

2011-10-11T11:27:00.001+02:00

“ (UNO escucha callado a JUNO, de pie, con gesto contrariado, a punto de llorar. JUNO habla muy excitado, casi chillando, pero sin hacer ningún aspaviento, como una estatua )

JUNO: No quisiera jamás renunciar a la deliciosa traición de equivocarme si mesura, a la libertad que supone errar con convicción.

Las palabras no viven de acentos o pausas, las letras cabalgan unas sobre otras, para ahogarse juntas en cualquier silencio, derrotadas pero libres.

En alguna ocasión equivocarme ha sido lo mejor que me ha podido pasar. Equivocarme sin contemplaciones. Sin esperanza.

Frente a frente(2011)”

Buitres

2011-10-09T15:55:00.003+02:00

Conmoción.Tristeza. Pesar. Desconcierto. Indignación. Estas son solo algunas de lassensaciones que recorren mi cuerpo al contemplar la tragedia del hambre enSomalia. Mientras mis ojos luchan por apartar la imagen de la tragedia demillones de personas, retransmitida vía satélite por televisión, una congojainunda mis entrañas hasta hacerme derramar saladas lágrimas de impotencia.

Familias enteras enun éxodo sin paraíso que alcanzar, dejando atrás una vida mísera, pero su vidaal fin y al cabo, destruida por la guerra y la cruel sequía para adentrarse encaminos semidesérticos de tierra árida, cargando a hombros con niños y ancianosy con la incertidumbre de no saber si seguirán vivos mañana, si les matará elhambre o sus propios compatriotas armados. Aniquilando sus escasas fuerzas yesperanzas buscando un campo de refugiados que se presenta como un oasis que essu principio y su fin.

No acierto a entender qué le pasa al mundo. Quénos pasa. No logro comprender cómo en pleno siglo XXI asistimos a la desgraciaen directo, cual teatral melodrama, para después de la función levantarnos denuestros asientos y seguir con nuestra vida.

La noticia lo fuedurante algunas semanas. Ya ha perdido interés y no merece ocupar portadas deinformativos ni mucho menos un lugar en nuestro pensamiento. La escena de niñoscon ojos muy abiertos y la mirada perdida no es apetecible a la hora de lacomida o la cena. No es cómodo recordar tan infame verdad en mitad de unagalería comercial o en algún McDonalds.

No dejo de pensaren la suerte que hemos tenido de nacer en el primer mundo, con comida, agua,medicinas, ropa, luz eléctrica y una visa a nuestra disposición para saciarnuestra insatisfacción permanente. El hambre no es algo que haya registradonuestro código genético. Eso es cosa de los pobres negros de Somalia hasta alos que su tez parece llevarlos indefectiblemente a un oscuro futuro.

Y mientras,nosotros aliviamos nuestras conciencias colaborando con alguna ONG y sintiendolástima por esos niños que no llegarán a hombres. Y nos decimos a nosotrosmismos que no somos responsables de lo que está pasando. ¿No lo somos?

Siempre he pensadoen la enorme fuerza del hombre para superar adversidades y reconvertirse.Adaptarse a los tiempos para sobrevivir y hacer frente a los nuevos retos. Loúnico que nos diferencia de los animales es nuestra capacidad para pensar,sentir y actuar. Entonces, ¿por qué no lo hacemos? Estamos aletargados, adormilados,narcotizados por las comodidades que nos han sido dadas y ese velo material nosimpide ver más allá, empatizar con aquella otra parte del mundo que muere díatras día, hora tras hora, segundo a segundo sin que nosotros hagamos nada porsolucionarlo.

Y cuando hablo deNosotros, hablo en general. Hablo del hombre moderno, civilizado y occidental.Aquel que no hace mucho colonizaba los vastos territorios de ultramar, elcontinente africano y las Indias cual Dios mismo, imponiendo su voluntad en posde un pseudo mayor bienestar de los `salvajes´. Esos mismos Gobiernos que hinchieronsus arcas con el oro, los diamantes y los productos exóticos de las tierrasconquistadas son los que miran hoy hacia otro lado y se refugian en una absurdaburocracia para no hacer nada. Esos Gobiernos que se amparan en unaOrganización de Naciones Unidas que trata el tema del hambre como un expedientemás que puede esperar sin atisbar siquiera que cada momento que pasa un niño osu madre, el abuelo enfermo o el padre de familia pueden morir de inanición.

Y cuando aciertan aenviar por fin un avión cargado de `ayuda humanitaria´, entonces son losseñores de la guerra, los nativos armados y la propia herrumbre gubernamentalsomalí la que impide el reparto de alimentos en base a no sé qué formulariosque hay que rellenar.

La iglesia no quedamejor parada. Bien es cierto que miles de misioneros se dejan la piel enaquellas tierras para mejorar la calidad de vida de aquellos infelices, pero noes suficiente. El Papa, como jefe de estado del Vaticano y representante deDios en la tierra debería gritar alto y fuerte, sin dobleces: ¡Basta Ya! eimplicarse directamente en este asunto que es de vida o muerte. No me valen losrezos, ya no. Quiero hechos. Quiero ver a Benedicto XVI, junto a Obama, Merkel,Zapatero y demás mandatarios mundiales en Somalia, a pie de hambre, ayudando ahacer un mundo mejor.

Y nosotros, losciudadanos de a pié, que no podemos ir en estampida hasta Somalia, deberíamosexigírselo, salir a la calle y clamar una respuesta a la inmoralidad que suponedejar morir a millones de personas solo porque han tenido la mala suerte denacer en el lugar equivocado.

¡Cómo me gustaríaver la puerta del Sol abarrotada de niños, padres, jóvenes indignados y abuelosque vivieron las penurias de la posguerra reivindicando ayuda para Somalia! Eslo que tiene la globalización. También contraemos una responsabilidad para conel resto del mundo. Porque ya no podemos permanecer ignorantes de lo que pasa,ya no nos podemos escudar en el no sé, no contesto para no arremangarnos yluchar por lo que es justo. Ya no tenemos escusas para mirar hacia otro lado.Ninguno las tenemos.

Hace ya 17 años queel reportero gráfico sudafricano Kevin Carter ganó el premio Pulitzer defotografía por una instantánea aterradora. Plasmó la instantánea de una niñasudanesa famélica con un buitre detrás, al acecho, esperando que a la criaturase le agotara la vida para darse un festín. Cuando captó la foto, Kevin Cartercontinuó su camino. El 26 de marzo de 1993 el periódico The New York Timespublicó su fotografía y él gano el Pulitzer pero nunca superó haber dejado aaquel niño a merced de su suerte. Finalmente se suicidó.

Su indiferencia estan terrible como la nuestra. Van a la par. Por eso debemos dejar actuar anuestra conciencia, ser dignos y valientes para afrontar un problema real que apoco más de 6.000 kilómetros de distancia está acabando con la vida de millonesde personas y Reaccionar, Gritar, Clamar, Exigir y Luchar para poder ser dignosde la mirada de ese niño que es la semilla de la humanidad.

Ana Gamero, periodista.

Recortes recortes recortes... ¡recortes!

2011-10-06T12:13:00.000+02:00

Hoy es jueves le pese a quien le pese

2011-10-05T11:54:00.000+02:00

Somos como son

2011-09-21T12:44:00.001+02:00

“(…) Allá, donde empiezan los amantes a amamantar los sueños, las pesadillas desaparecen.

Somos como son los que se aman, ajenos al dolor de un abrazo sin aliento. Inútil.

Cada vez que se silencian las palabras me ahogo y escapo, ¡retrocedo lentamente a otro día sin luna!, sin estrellas. Y luego empiezo de nuevo a llorar risas, e intento imaginar un mañana con una noche eterna, una ocarina que vibre más dulce que la víspera. Sonando donde termina el silencio. (…)”

Magdalenas rellenas

2011-09-17T02:05:00.001+02:00

Receta para la Terana... ¡verás que fácil!

Ingredientes:

• 150 gramos de harina de repostería
• 150 gramos de azúcar
• 150 gramos de mantequilla o margarina ( mejor que sea mantequilla y mejor sin sal –tampoco es imprescindible, ¿eh?-)
• 1 sobre de levadura
• 5 huevos ( 6 si son pequeños )
• 150 gramos del chocolate que más nos guste (también pueden ser chocolatinas tipo “lacasitos” o “conguitos”)

• La ralladura de un limón mediano
• 100 gramos de fresas, o pasas, o incluso dátiles sin hueso

Antes de comenzar:

Esta receta tiene en mis recuerdos un lugar muy especial; fue quizá la primera vez que me atreví a mirar entre bambalinas a mi madre mientras cocinaba (no he conocido todavía a nadie que cocine mejor que ella y con más alegría) para después hacerlo yo, primero en la intimidad y en el más absoluto anonimato (por lo que pudiera salir de aquella primera experiencia), y después, visto el buen resultado, “chulear” delante de mis hermanos con mi recién descubierta habilidad culinaria.

Es una receta muy muy facilita…

Preparación:

Lo primero que haremos será derretir la mantequilla y mezclarla una vez derretida con el azúcar, hasta conseguir una crema homogénea. Acto seguido le añadiremos los huevos y la raspadura del limón y volveremos a menear la crema hasta que todo esté bien mezcladito. Llegados a este punto incorporaremos la harina que previamente ( a la vez de haberla tamizado por si hubieran algunos grumos o impurezas) hemos mezclado con la levadura. Volvemos a batir (como no tengamos una batidora eléctrica con varillas os aseguro que es bastante d i v e r t i d o, ejem…).

De momento fácil, ¿verdad?... pues el toque final no es de master universitario, os lo aseguro… Ahora toca incorporar a la masa el “relleno” que queramos poner a las magdalenas ( si no queremos rellenarlas, este paso nos lo saltaríamos ). Rallamos el chocolate, si éste es de tableta, ( si son escamas, fideos, o son “lacasitos”, “conguitos”, o algo parecido, no hay nada que rallar) , y hacemos lo propio con las fresas o con los dátiles o las pasas ( troceamos lo que creamos necesite ser troceado, la idea es que al morder la magdalena los trocitos ni nos parezcan terrones, ni sean tan pequeños que pasen desapercibidos al paladar ). Añadimos el relleno a la masa y de nuevo mezclamos bien.

Para terminar, solo nos queda rellenar los moldes, siempre por la mitad (más o menos ), y los hornearemos durante 12 – 15 minutos a una temperatura de 200 ºC (¡ojo!, el horno lo pondremos a precalentar con anterioridad para que cuando introduzcamos la masa ya esté en su temperatura ideal).

Y esto es todo... lo dicho ricas ricas...

CONSEJO: Yo suelo apagar el horno siempre sobre los 12 minutos, cuando veo que la magdalena ha “subido”, pero las dejo dentro durante unos quince minutos más, por lo menos, así me aseguro que se terminan de hacer por dentro… (asegurarse de sacarlas del horno después, puesto que se pueden convertir en "galletas" si se cuecen demasiado...)

Hoy es jueves, le pese a quien le pese

2011-09-14T10:40:00.000+02:00

Buenas noches y buena suerte

2011-09-05T13:38:00.008+02:00

" Dedico estas palabras a la vida, a los momentos que, olvidada en alguna otra conciencia, no mora ni mancilla paraje alguno de mi buena suerte.

Me sorprende encontrarme con la conciencia consolada y el corazón sereno después de saber que mi buena suerte es una ramera que se acuesta con cualquiera, que no conoce en su burdel a más cabrón que aquel que le consuela por las noches. Yo no lo sabía, pero la humanidad es toda ella un confesionario de amargados y dolientes enfermos, buscando desesperadamente la misma estrella que yo busco. Vivía ignorante creyendo que yo era el único que tenía de cómplice a la fortuna… ¡y resulta que ella me comparte con todo aquel que la busque!, sin importarle lo desventurado que me sienta al ver cómo me abandona por otro y otros y otra y otras… ¿es ésta una ajena obsesión?, ¿otra más que no sabré desmembrar de mis raídas demencias? Seguro que sí, pero por terribles que sean los temblores que ocasione mi locura, ¡por violentas que suenen mis proclamas y tus silencios!, hoy decidí perder el juicio para siempre y gritar, ¡gritar! que volveré a enamorarla ¡siempre!, todos los días que ya han pasado y los que están por olvidar, volveré a arrebatar mi buena suerte de las garras del destino y derrumbaré de nuevo todos los baluartes del amor y del odio,... y lo haré por mí y lo haré por todos."

...desde que sé el color de tus palabras...

2011-08-28T22:48:00.003+02:00

" No lo entiendo, ¿por qué dejas que se sequen las lágrimas? Si a él le diste el amor que te pidió, y a mí me dabas el mío, ¿qué te quedaba para ti? Yo solo quiero la verdad, pero la de siempre, ahora, entonces y mañana. Si nuestra callada sonrisa no es solo mía, ¿estaré siempre mudo, sin una mueca? Nunca quise la vida para adornarla de hipocresía,… la tengo al lado de mi destino, cerca, para arrodillarme junto a ella y decir que la quiero. Pero esta vez solo se lo diré yo, tú ya no lo sabes decir como antes, desde que sé el color de tus palabras ya no suena igual en mis oídos.

No hay dolor que preñe tanto el alma como aquel que sufre el que ama siendo desamado."

350 palabras

2011-08-27T15:57:00.003+02:00

¿Todo da miedo últimamente? Cuando nos acercamos a la realidad nos damos de bruces con cuestiones que pasamos por alto en el momento más inoportuno. La Constitución Española es una señorita (mejor sería decir “ha sido”) remilgada y de punto fino, a la que no le gusta que le cojan el dobladillo una vez que la tirantez y la esperada venida de “tiempos futuros” se acerca con agigantada marcha. Era una dama solterona que no dejaba de ser señorita por ello, y por lo tanto virgen por narices y nada follable. De la noche a la mañana todo lo que parece ser inexpugnable e inamovible, resulta ser de lo más putón y falso y no necesariamente malo. Es muy sencillo reformar la Constitución señores y señoras, tan tan sencillo que el refrendo por parte del pueblo que la votó ya lo tiene el proxeneta “sui generis” de nuestra razón, que a día de hoy nos representan.

Creo que el engorde constitucional supone unas trescientas cincuenta palabras (buenas noticias para los juristas y profesionales de las leyes… poco material para memorizar… más o menos un folio del borrador de mi nueva novela), y resulta que es una reforma muy importante y necesaria para España, cosa que nunca he puesto en entredicho. Según parece con esta reforma se asegura la estabilidad presupuestaria del país, obligando con ella el ajuste entre gastos e ingresos del Estado, amén de hacer de la responsabilidad de nuestros actuales y futuros gobernantes una solidaria realidad, amén de la credibilidad que todo ello nos da en Europa, y en el mundo. Todo esto está muy bien, sin duda, pero ¿qué hay de los ciudadanos?, ¿estamos tan sumidos en la ignorancia que pueden hacernos creer que la realidad constitucional varía según nos postremos a contemplar la puesta de sol? Si miramos al norte sí sí sí, si es al sur donde está el balcón no no no.

Ahora que no hay miedo, queridos alcahuetes, y ahora que ya no es virgen e inmaculada nuestra querida Carta Magna, dejar de tratarnos como estúpidos, a la Constitución ya le han salido varices, sufre de colesterol y tiene la tensión por las nubes: necesita que la traten con cariño y le operen con eficiencia y al estilo del INSS, con cita previa y con todos de la mano, sin nadie que nos azuce por cojones…

Eterna sonrisa

2011-08-22T11:33:00.003+02:00

Ayer, cosas de la literatura, me di un encontronazo con una parábola estupenda, sin pretenderlo. Ordenando un poco mi despacho por la mañana, antes de salir para la playa, cayó en mi mano un cuento del escritor sueco Pär Fabien Lagerkvist ( premio nobel de literatura de 1951 ), un librito ajado y muy viejo: “La Eterna sonrisa”. En esta historia, la reina y gobernanta de la humanidad no es otra que la muerte, con su sonrisa eterna y perpetua. Los protagonistas son los muertos que, en un intento por armonizar sus recuerdos, se dedican a contarse unos a otros su existencia de cuando eran seres vivos, la mayoría de las veces vidas sin muchos alicientes. Leyéndolo uno se da cuenta (al menos esa fue mi impresión – o mi sentimiento cerebral, como escuché decir alguna vez a De Crescenzo o a algún otro genio - ) de la fragilidad en la hipocresía de los “benditos” que nunca cometen pecados, o de lo estúpido que resulta sentirse hastiado de preocupaciones y miserias cuando se tiene lo necesario en la vida para intentar no ser infeliz, o de lo parco que es el que se cree mejor o más rico que el prójimo, o de la suficiencia de la muerte sobre la vida.

Me vino de perlas recordar esta obra de Lagerkist horas después, ya en casa, después de un día socarrándome en una tumbona en una playa de Alicante, para poder digerir sin demasiadas regurgitaciones las noticias machacantes que casi todas las cadenas de televisión daban, cada una a su manera, sobre los "tantos y tantos bienaventurados" y los "tantos y tantos crispados" que poblaron en estos días la capital del reino… que Dios o Tries me perdone, pero que coñazo de coñazos, unos dando banderazos y otros cortando banderolas; ¡así no hay quien cante a gusto una siesta con Sabina o una saeta con Poveda!; ¡con lo fácil que es respetar y cagarse los unos a los otros en paz!,... ¡ups!, quiero decir... amarse los unos a los otros en paz... como buenos hermanos y hermanas que somos todos... toditos toditos...

A mi Lita, a mi amor, a mi vida.

2011-08-21T00:01:00.000+02:00

Amor,

perdóname.

Perdóname por amarte tanto.

Perdóname por desear morir en tus brazos cuando llegue mi hora.

Perdóname por no querer que ni uno de tus suspiros se pierda en el aire.

Amor,

sálvame.

Sálvame de mi cordura.

Sálvame de las noches en vela sin ti.

Sálvame de los besos traidores que se duermen a tu vera.

Amor,

vivamos.

Vivamos para siempre despojados, desnudos.

Vivamos una eternidad esclavos de nuestros sueños.

Vivamos hambrientos de quimeras y reyertas, de gemidos, de versos, de vida, de vidas, de ti, de mí.

José Antonio Castro a Mª Ángeles Ballesteros

Frente a frente

2011-08-16T15:00:00.004+02:00

Cruzó la calle y se encontró, frente a frente, dos casas más allá, con el ataque de celos vestido con su mismo traje:

- Si la mentira que recorren tus labios se hartaran de frases todas de amor, ¿qué sería de mí?

- ¿Y si las mentiras no fuesen mentiras?

- Haría que mis palabras se escondieran lo más lejos posible de ti, y… y…

- ¿Y…?

- …y cuando estuviera seguro de que esas sombras que mecen nuestras vidas se han refugiado para siempre de ti, de la traición, volveré a vivir sin estar muerto.

- Cuando tú te hayas ido se volverán en contra mía las sombras que mecen nuestras vidas…

- No, no lo harán…

- Lo harán sin sentido. Estate seguro.

- ¿Lo estás tú?

- ¿Acaso no lo sabes?

- No, no lo sé…

- Pues entonces repite conmigo: Cuando tú te hayas ido se volverán…

- … en contra tuya las sombras …

- … que mecen nuestras vidas.

El baile de las lagartijas

2011-08-16T00:01:00.001+02:00

Os dejo con una recomendación literaria por parte de mi hija Ainhoa, reseña que fue publicada en el portal cultural Propera Parada: Cultura, que dirige el crítico y escritor Xavier Borrell:

David de Juan Marcos ( Salamanca, 1980), resultó ganador con esta novela del Premio Ciudad de Valencia de Narrativa en 2011, obra preparada durante su estancia en la Fundación Antonio Gala de jóvenes creadores.

“El baile de las lagartijas” es una intensa historia coral que tiene su eje central en un pequeño pueblo llamado Almoneda, en la frontera entre Portugal y España, un lugar donde las verdades, las mentiras, los amores, y todo lo que acontece llega en boca de otros. Cayute y sus amigos Adrián, ( un niño huérfano de padre y madre alcohólica), Pedrito (hijo del doctor Cañizo, un incorregible mujeriego), y José María ( el más “normalito” de los cuatro) siempre andan juntos haciendo travesuras por las calles del pueblo. Son una piña y nunca pensaron en separarse, el paraíso se encuentra entre ellos, sus cosas, sus vidas monótonas y sencillas, hasta que Adrián se marcha a Madrid encandilado por las adulaciones y promesas que un hombre le hace acerca de su talento natural con la pintura. Talento que resulta ser una trampa para él, ya que cae garras de las drogas y la desesperación al poco tiempo, conduciéndole hasta un trágico final de regreso a Almoneda: su muerte. Esta desdicha hizo que los tres amigos se separaran poco a poco, rompiendo definitivamente el estrecho vínculo entre todos. Solo las putas, en “Lalola”, y la jarana y la bebida consiguen, de vez en cuando, acercar de nuevo a los que otrora eran inseparables. Al final la desdicha solo es una excusa para abandonar la rutina…, José María se va a Londres con su novio el sepulturero, Cayute se centra en averiguar lo máximo posible acerca de su familia y su pueblo, y Pedro conoce el amor y el desamor con una buena chica...

En “El baile de las lagartijas” los recuerdos son como la letra de la canción de nuestro primer amor, nunca caen en el olvido, aunque se quiera hacerlo, la infancia, el candor de la inocencia siempre perdura, siempre se mantiene vivo, por mucho que se sufra o se haya sufrido después.

Editorial: Temas de Hoy, 1ª Edición: 2011, Género: Realismo mágico, Páginas: 349, I.S.B.N.: 9788484609667

Ainhoa Castro Ballesteros

Alma a la venta

2011-08-14T00:01:00.002+02:00

El tiempo que llevaban sus alas batiéndose por cada rincón del planeta era un secreto que tan sólo él y Dios compartían. Su misión era bien sencilla: impedir que un pobre mortal cayese en las garras del maldito Luzbel, el Caído entre los caídos, el Señor de la Luz y las Tinieblas.

Él, un ángel de los más alejados del Creador, apenas tenía una existencia forjada cuando le encomendaron aquella misión. La intuición había guiado sus pasos hasta el lugar en el que debía sellarse el pacto. Conocía el juego y a los jugadores. El diablo era un ser de costumbres.

Descendió en la parte más oscura de la ciudad. Las sombras se encogieron tras él cuando ocultó sus enormes alas. Sintió el peso de la responsabilidad en pos de una guerra que creía no le atañía y tampoco entendía el amor de Dios por su obra, insignificantes seres humanos a los que había dotado de aquello por lo que la mitad de los ángeles caerían del cielo transformándose en renegados.

Dio la vuelta a la esquina y entró en un antro. Estaba poco iluminado. Diablo y humano bebían en una mesa apartada. El ángel vio en sus rostros la satisfacción de un pacto consumado. ¡No podía ser! Había llegado tarde. Con el hálito de la última esperanza, el ángel se lanzó sobre la mesa con una mano extendida.

- ¡No lo hagas!

El diablo observó al ángel con una mezcla de desprecio y compasión. Albergaba tristeza. El condenado sonrió con desdén, sus ojos puestos en los de aquel siervo de Dios. Vio en ellos el paraíso y los cielos que existían más allá.

- ¡No vendas tu alma al diablo! – Exclamó en un último intento por salvar a aquel desdichado.

- ¿Vender mi alma al diablo? – El hombre emitió una carcajada que resonó en todo el local por encima incluso de la música. Miró al ángel con pena. Luego volvió la vista hacia Lucifer y se relamió. – Él me la ha vendido a mí.

El mundo pareció darse la vuelta. La realidad perdió todo sentido. Antes de caer desmayado, el ángel desplegó sus alas y se perdió entre las nubes con el corazón roto.

Víctor Morata Cortado

Melancolía

2011-08-10T10:00:00.000+02:00

¿Sentiste alguna vez que los latidos de tu pasado se perdían entre asuntos pendientes, hasta sufrir un infarto de vanidad?

Si resulta que sí, que así es, entonces podrás comprender por qué no puedo limpiar el polvo que cubre mi alma, podrás entender por qué la soledad es la mejor amiga que puedo tener.

Si resulta que no, calla. No seas estúpido, no intentes averiguar que se siente estando enfermo de melancolía, podrías contagiarte de mi mal, y estarías perdido… para siempre.

... el más puro de los pecadores ...

2011-08-09T20:13:00.001+02:00

(...) Mis años cumplen sentencia del diablo por ser cuerpo del desprecio. Fue pueril durante tantas emociones que no siente más que recuerdos teñidos de abandono y gemidos esparcidos en el viento. Un solo segundo basta para perdonar todas las culpas y disculpas que la memoria se inventa en un arrebato de locura, imaginándose el más puro de los pecadores, ese que nunca existe y siempre vuelve. (...)

¡Lo juro!

2011-08-08T13:37:00.002+02:00

Me lo dijo aquel ángel,… ¡lo juro!, se presentó delante mía, a las afueras del café, en el otro lado de la barra, me miró, me guiñó un ojo y me reveló una verdad tan clara que recelé un momento de ella,… (en realidad dudé solo un segundo, lo confieso)

Si meciera mi desgana entre los ojos de esos niños que sufren en su agonía el hambre, la pérfida infancia, nunca llegaré a ser feliz.

¡Lo juro!, es cierto lo que cuento, aquel ángel con traje de occidental rico y buenas maneras, tan limpio y educado él, me lo susurró: serás feliz mientras mires a la vida con descaro, sin darle la importancia que no merece. No hay otra amigo, me dijo… no hay otra.

¿Son casquillos los garbanzos de sus pucheros?, ¿lo son? Hipócritas…

Incertidumbre

2011-08-04T11:25:00.000+02:00

(...) Si supiera callar hablaría con los ojos bien abiertos, mentiría recitando metáforas sobre eternas vidas felices que no se creería nadie. No hay día que pase que no me arrepienta de algo que no he hecho, no hay día que pase que sienta habitando dentro de mí a un desconocido, en mi propio cuerpo.(...)

(...) Y pido a Dios seguir viviendo en mi ignorancia durante mucho más tiempo, en mi perpleja incertidumbre, porque tengo miedo, miedo a que llegue el día en el que me encuentre a mí mismo. (...)

El viejo caballero con pelusa en la calva del quinto

2011-07-26T13:03:00.000+02:00

El viejo caballero con pelusa en la calva del quinto me ha puesto de los nervios muy de mañana. Ni un mísero café me había tomado. Tanto hablar de conspiraciones y de políticas arrastradas del Oriente Medio que ya ni sé qué coño iba a escribir hoy en la Jungla. Vaya repaso me ha dado el sabelotodo con cara de estreñido.

Hoy desde luego no era día para sintonizar en mi mente el absurdo y dejar que mi vecino de ascensor soltara su perorata mañanera, como casi siempre hace. No sé, no me he levantado con ganas de ser prudente… Empezó, como el que no quiere la cosa, cargando un “buenos días” sequísimo, con el tono de reproche que tienen los que juran que cambiarían el mundo en un mes, si las fuerzas convulsas que manen del infierno y que dominan en la sombra los designios del mundo mundial se lo permitieran. Después un: “¡vaya hijo de puta el de Oslo!”, más tarde el consabido: “no hay justicia que valga para ese cabrón”, y por último, para terminar, la puntillita tan manida: “merece que lo cuelguen por la nariz hasta que se desangre y le salgan las tripas por las orejas, y que los buitres se lo coman poco a poco”. A mí se me ocurre, para no parecer insensible, descortés, o incivilizado incluso, tildar al terrorista de Oslo de fascista y racista, dándole la razón en todas sus apreciaciones…

Pero, ¿por qué esa manía de algunos con poner siempre los puntos sobre nuestras íes, aún cuando nadie se lo ha pedido? Pues nada, el viejo caballero con pelusa en la calva del quinto, me ha dejado claro clarísimo que soy un ignorante de primera, al no ver más allá de lo que me quieren enseñar los medios de comunicación…, asegura convencido, y sin posibilidad de réplica, que todo es una manipulación fruto de grupos islamistas radicales que intentan confundir a Europa con tretas propias del Mosad israelí…

¡Válgame la Santa Paciencia que me dio mi madre!, ¡qué montón de majaderías se pueden escuchar en el trayecto de un ascensor de un quinto a un primer piso!

Yo digo como dice el gran maestro Paco López Mengual, ¡benditas las abuelas, que se hincharon de follar sin remilgos de ningún tipo, desde los tiempos de María Castaña, con fenicios, griegos, romanos, iberos, visigodos, almohades, mercaderes venecianos, hunos y los otros, brigadistas norteamericanos, milicianos de la CNT y requetés!; ¡de ellas la suerte de sus nietos de ser imperfectos revoltijos de sangre de muchas culturas y razas! ¡Con dos cojones!

Madre mía que mal está el patio…

Agua y sal

2011-07-22T10:46:00.000+02:00

Cuándo la marea regresa

a su paso,

a su inevitable y azaroso retorno,

destruye, devasta

y abate todos los sentidos,

desgarrando y hendiendo la piel de la tierra,

para rasgar jirones

a la naturaleza viva.

No escapo, ni huyo.

Estoicamente soporto

los embates que el transcurrir del tiempo

me confinan,

impávida e imperturbable,

humillada ante un juicio donde

el alegato “duda” es,

tan solo,

algo imperdonable.

Salobre,

que olvidado abandonas,

socavando las esperanzas

de quien

aún perdura,

pese a todo,

pese a todos,

eternamente pétreo.

Nieves Gallardo Cañaveras

Al sur de Somalia

2011-07-21T12:44:00.001+02:00

Estamos hartos de escuchar noticias que desgarran el alma, nos sentimos hastiados de sufrir, de padecer en nuestras conciencias pesos que a veces no nos corresponde soportar, y otras sí.

Hace dos días escuché por la radio que la O.N.U. (la Organización de las Naciones Unidas) había declarado oficialmente el estado de hambruna en ciertas regiones del sur de Somalia, y que se pidió por mediación de su secretario general la cooperación de la comunidad internacional para detener el devastador efecto que la hambruna tiene en ese pobre y desolado país de África. Se enfatizaba en los porcentajes de desnutrición, rondaban el 50 % en algunas áreas del sur, y en las tasas de defunción, que rebasaban con creces la media de otros países con una situación igual de crítica, llegando a casi ocho muertes por cada diez mil habitantes diariamente a causa de la hambruna.

Una noticia triste y desalentadora para el ser humano. ¿No se ha podido evitar llegar a ese extremo? ¿Se desconocía el alcance de la hambruna en el mundo? El valor de las palabras es un valor caduco si no se sostienen con una voluntad firme en convertir cada uno de los mensajes en hechos. Esto lo sabemos todos, incluso los poderosos. No hay nada más ridículo que sentirse triste y no saber cómo evitarlo. Es increíble la capacidad que tiene el hombre de olvidarse de si mismo, y de hacer de la vida una huida sin límite ni propósito.

Y no, no he escrito este artículo con el ánimo de rellenar con letras insulsas este día de resaca emocional, ni pretendo convertir la Jungla en mi torturado y particular escondrijo de decepción. He tenido la necesidad de escribirlo porque estoy harto de escuchar noticias que desgarran mi alma, cansado de escuchar, de ver sin abrir los ojos, dolorido de sentir remordimientos por otros, congoja de no tener en ocasiones esperanza de que algo cambie en este mundo…

Hoy es jueves, le pese a quien le pese.

Ojalá los sueños se cumplan para todos.

Tengan piedad con el poeta

2011-07-19T13:46:00.000+02:00

Tengan en consideración que quien escribe poesía lo hace porque está más cuerdo de lo que cree su locura. Si en un momento dado la locura le come terreno a la cordura ya no escribiría, serían garrapatas las que chuparían sus sentidos hasta desangrarlo vivo y dejarle sin hálito que nutran sus ideas.

El secreto de una buena borrachera de poemas está en saber apuñalar las dos lunas que se enfrentan en la noche y el día, está en perdonar a la criatura que nace en cada lamento, en mecer a la vieja y al viejo que muere en cada sonrisa.

Hoy holgó el cuerdo y ajustició miles de locuras en el regazo de otras vidas que no son las suyas. Tengan piedad con el poeta, nada de lo que canta le pertenece, todo lo que llora yace en nuestra tristeza, junto a él.

Tengan piedad con el poeta…

Albóndigas de carne

2011-07-18T10:43:00.002+02:00

Doña Terán, ¡aquí tiene usted su receta, para que no la pierda!:

Ingredientes:

• 500 gramos de carne de ternera picada o de mezcla de ternera y cerdo

• La miga de pan de un tercio de una barra de “a cuarto”, a ser posible de molla no muy suelta, “apretá”, en el argot de mi santa madre…

• 3 cebolletas o cebolla fresca medianitas

• 1/2 vaso de leche

• 1 vaso de vino blanco o, medio vaso de tinto y medio de cerveza (al gusto)

• 2 cucharadas soperas de harina

• 3 ó 4 dientes de ajo, picaditos

• 1 huevo grande, hermosote

• 1 vaso de caldo de carne, de pollo o de lo que sea (se puede hacer con pastillas de “avecrén”, u otra marca, o utilizamos el caldo de algún guiso que previamente teníamos y hemos aprovechado –lo que yo hago, es congelar del “puchero”, o del cocido, el caldo que sobra, para una sopita, croquetas, o como en este caso, albóndigas de carne)

• Perejil picado al gusto ( un buen pellizco,… mucho, mucho… -es que a mí me encanta -

• Aceite

• Sal

• Pimienta negra molida, y muy poquita (apenas unos granitos) de pimienta molida de cayena.

Preparación:

Lo primero que haremos será mezclar bien la miga de pan con la leche, dejándolo reposar unos diez minutos. Cuando nos acerquemos a esos diez minutos de obligado reposo, batiremos el huevo, (a mí me gusta batir la yema por un lado y la clara por otro, y después mezclarlo –esto lo dejo a la elección del cocinero-). Una vez bien agitado el huevo le añadimos el perejil, los ajos y la anterior masa de miga de pan con leche. Salpimentamos la carne y ¡hala!, a un bol junto a la argamasa que hemos hecho primeramente. Mezclamos todo bien, y será con esta masa con la que haremos las albóndigas. Una vez formadas, (no hacerlas muy gruesas), pasamos las albóndigas por harina y las freímos en aceite hasta que se doren. Las retiramos y las dejamos escurrir del aceite sobrante en un plato con unas servilletas de papel.

Si hasta aquí ha sido fácil, para la salsa de las albóndigas no va a ser menos. La cebolla, previamente picada, las doramos en el mismo aceite que hemos utilizado para las albóndigas (cuelen antes ese aceite, y midan unas tres o cuatro cucharadas bien colmadas de aceite por cebolleta, -el resto del aceite, si sobra, pueden volver a utilizarlo para otra vez, o reciclarlo para jabón, etc..). A la cebolla, bien “pochadita” ya (esto se consigue tapando el recipiente donde las cocinamos, y a fuego medio-bajo - échenle un pellizco de sal, si lo creen necesario) le mezclamos dos cucharadas de harina y meneamos bien (echaremos primero una, y la siguiente poco a poco). Vertemos el caldo de carne y el vino y dejamos que la salsa se cueza durante el tiempo que sea necesario para que la cebolla parezca desaparecer del recipiente.

El último acto de esta receta, es el toque final… Colocamos las albóndigas en otro recipiente, a ser posible en una cazuela de barro, o en su defecto una olla plana, y vertemos por encima de ellas la salsa (la salsa la podemos pasar por un pasapurés, si se quiere, aunque a mí me gusta encontrarme los “cachitos”- esto es a gusto del chef, o de los consumidores-). Dejaremos a fuego lento, cociéndose durante unos 10 minutos, tapado el cacharro, antes de dar por concluido el “trabajo”. Después solo queda comérselas…

Receta facilita y muy sabrosa. ¡A los niños nos encanta… !

recato

2011-07-14T00:14:00.001+02:00

Chinchosa palabreja, retorcida mirada esa que se pierdeentre tus pechos y mis dedos húmedos. Húmedos.

¡Qué borrachera de meñiques mojados! La corva de mi alma se retuercedentro de ti, como tantas noches soñamos. ¡Cuántos corazones se pierden en lasbatallas del amor sin saciar siquiera una tormenta que surja del destino!

Gazmoñapalabreja esa, ¿verdad?

Nosotros no seremos tan tercos y retozaremos entre las notasde ese violonchelo. Sucumbiremos al pataleo de nuestras mentiras y nuestros secretos.

¿Te animas?

“(..) las horas que invierte el europeo a la lo largo de su vida (…)”

2011-07-12T13:37:00.000+02:00

Esto de las estadísticas tiene su miga. Acabo de ver una sobre “(..) las horas que invierte el europeo a la lo largo de su vida (…)”. El enunciado del supuesto estudio, que no firma nadie por cierto, sale publicado en un periódico gratuito de hace unos meses que acabo de reciclar de un rincón de mi despacho para limpiar los cristales de las ventanas,… el título es mucho más largo, pero créanme cuando les digo que no merece la pena reproducirlo íntegro… por lo que pueda pasar... A grandes pinceladas dice esto:

El europeo de media vive 639.480 horas, de las cuales el 37,50 % (239.805) se las pasa durmiendo, el 21,69 % (138.700) trabajando, el 14,58 % (93.258) alimentándose, el 2,40 % (15.365,50) defecando y orinando (literalmente), el 4,53 % (28.965) acicalándose (también literalmente) y el resto de horas, un 19,29 % (123.385,50), “haciendo” otras cosas, entre las que incluye pasear, leer , ver la tele, jugar, pelear y amar (sea lo que sea eso).

Poco más refleja la estadística, realmente no hay un estudio concreto ni unas conclusiones sesudas sobre tanto dígito escrito,… pero es divertido trocar los números y hacer de sociólogo o estadista, a fin de cuentas nadie está libre de interpretar lo que le de la gana en un articulillo como éste.

Mi lectura sobre esto sería así (más o menos, se entiende): “Un europeo vive de media setenta y tres años, de los cuales se tira en los brazos de Morfeo veintisiete años y cuatro meses y medio, invierte casi dieciséis años trabajando para poder disfrutar de unos diez años y seis meses comiendo, e invierte tres años y un mes para desechar lo que comió y bebió. Asimismo dedica tres años y un mes para lavarse, peinarse, cepillarse los dientes, etc.. , y así poder ir adecentado durante unos catorce años a pasear, leer , ver la tele, jugar, pelear o amar (repito: sea lo que sea eso) …“

Realmente quienes hacen estas estadísticas, tan tan tan… tan elaboradas y científicas, tienen una mente p r i v i l e g i a d a … hay que joderse…

Don José

2011-07-08T17:37:00.000+02:00

Hace unas semanas tuve la enorme suerte de conocer en Madrida un hombre del cual me habían hablado mucho, y muy bien, pero al que no tenía aúnel placer de tratar en persona: Don José Antonio Gallardo.

Don José, como le conocen sus amigos, es un “hidalgo” de lasletras, un auténtico bibliófilo, señor y caballero del buen hacer en esto delos libros. Siempre anda rodeado de sus memorias, de incalculable valor, comopude comprobar, toda una vida que ha depositado con el sudor de su entusiasmopor los libros, en dos viviendas contiguas de su propiedad, forradas deestanterías, en el castizo Madrid cercano al Retiro. Allí, en aquellugar, (que yo tildaría de Paraíso sin dudarlo), el patrón de aquel tesoro semueve lento, con pasión, bamboleando los sueños de toda una vida, entrerecuerdos y anécdotas,… y entre los más de cuatro mil libros de su particularbiblioteca.Toda una vida enamorado de los libros.

Más de cuatro mil libros… y quizá sea una estimación tirandoa lo bajo, como me comentó su sufrida esposa que sonreía a las espaldas de sumarido, orgullosa. Cada volumen que me enseñaba Don José, a cual más valioso (comounos de Federico García Lorca, únicos y bellísimos), se encontraba en perfectoestado de conservación, y eso teniendo en cuenta que muchos de ellos databan demediados del siglo pasado y algunos incluso habían sufrido en sus hojas elcentenario, o más…

Me siento feliz, y lo puedo decir orgulloso, al tener en midicha la palabra de Don José de que soy bienvenido en su casa, me sientoeufórico al sentirme aprendiz de su enorme humanidad.

Don José, desde esta Jungla literaria le digo, en nombre mío (y seguro que de todos los que por suerte le conocen) que es usted UNA PERSONA ÚNICA, EXCEPCIONAL y BUENA, de los pies a la cabeza.

Mi más sincera admiración.

José Antonio Castro

Uno fugaz, uno solo...

2011-07-06T10:59:00.000+02:00

Un pensamiento, uno fugaz…, uno solo…

Tú, yo y el resto del mundo. Todos, juntos, dispersos, frente a frente, sin querer, teniendo las ventanas aireadas, con los ojos bien abiertos, descansados, mareados de tanto reír.

Uno, un pensamiento… secreto, eterno,… mágico,... uno fugaz, uno solo...

Al toro...

2011-07-05T12:56:00.000+02:00

Si quien ha tenido alguna vez que derrumbar un muro de hormigón que él mismo hiciera en su día para protegerse de sus propios anhelos, y fue incapaz de picar la argamasa, ni abrir hueco alguno en él, sabrá cómo puede sentirse el que por narices tiende a pelear con su propia fatalidad, aunque se pueda, se crea y se logre vencer. A Antonio Gala, hombre loado por muchos y denostado por otros tantos, no se le puede negar el título de Grande de nuestras letras y de nuestra cultura, y no se le puede negar porque es y será siempre, un genio en su propia fatalidad hermosa: en la poesía y en el “ser” como talento vivo y único.

El poeta Antonio Gala ha anunciado en su artículo diario en EL MUNDO que sufre un cáncer "de difícil extirpación" al que espera, y esperamos todos, pueda vencer:

"La enfermedad nunca es una forma de tristeza ni una metáfora ni una melancolía: es un camino incómodo, que lleva o no a la muerte con o sin rapidez. Hasta ahora fui sometido a toda clase de salvamentos quirúrgicos. Nadie me consideró más interesante por eso, pero su éxito me salvó. Hasta ahora. Ahora padezco un cáncer de difícil extirpación. Y estoy sometido, para tratar de librarme, a un largo puteo, que es igual que una guerra de la que soy el campo de batalla. ¿Con un doble aliado: la quimioterapia y la radioterapia? Espero que conmigo sean más beneficiosas que el cáncer: matar es el fin de los tres. ¿Quizá demasiado tarde para recomenzar? Estoy en buenas manos: lo suficiente como para no querer pasar a las Mejores. Todo parece, así, interminable, monótono, invasivo... Menos la vida: no tenía edad ya de nuevas experiencias. Hubiera preferido el quirófano como tajante campo de batalla. Soy mal aliado de mí mismo: impaciente, poco soportador e insoportable: la anestesia total es mi aliada. Las nuevas experiencias me llegan tarde. Trataré, con todo, de defraudar a la muerte una vez más: la última".

Al toro Antonio, ¡valiente!, nos quedan muchos años por delante para seguir hablando contigo de amor y de vida.

LA ÚLTIMA CENA

2011-07-03T22:00:00.001+02:00

Todo era oscuridad. No podía ver nada. Podía sentir con las yemas de mis dedos la superficie áspera a mi alrededor. No me asustaba lo que ya sabía con certeza, había sido enterrado vivo. Sin embargo, no estaba solo. No parecía un féretro habitual, era amplio, lo suficiente para dar cabida a tres personas. Sentí entonces el cuerpo frío de mi único acompañante y me aparté cuanto pude, apretándome contra una de las paredes laterales. Quise creer que, en el mejor de los casos, había sido encerrado junto al muerto. Aquel hombre había sido (lo intuí en cuanto me vi envuelto en aquella situación), una de mis últimas víctimas. Los negocios sucios eran pasaporte seguro para un lugar así.

Conocía su nombre, pero no lo recordaba. Tenía la lengua de trapo y la mente confusa. De forma imprecisa creí rescatar la figura de un hombre que se sentó conmigo a beber la última noche. Aquel debía haber sido el culpable de esto. Yo había dado muchos pasos que me conducían directamente al infierno, pero aquel era el primero que me ponía directamente en ese camino. Un escalofrío me recorrió el espinazo al notar un ligero estremecimiento en el ataúd. Los gusanos debían estar impacientes por carcomer aquella carne. Un ruido leve y persistente comenzó a vibrar errático, como un vaivén de corriente estática. El ambiente, ya de por sí enrarecido, comenzaba a ser asfixiante. Con suerte moriría por falta de oxígeno antes de sentir el hambre o la locura. No obstante recordé que yo no era un tipo con suerte.

Quise creer que, en el mejor de los casos, había sido encerrado junto al muerto. Pero aquel hombre no estaba muerto. Cuando movió sus manos hacia mí, buscándome entre tinieblas, supe que yo no era otra cosa que su cena.

Víctor Morata Cortado

El valle del atardecer

2011-06-13T11:19:00.000+02:00

Siente…

Cada año en esta misma época, en el solsticio de verano, el sol abraza con suavidad las viejas montañas pirenaicas. Ordena a la naturaleza y al hombre, con su luz inmensa, que se detengan un instante, que dejen aparcada la locura de esta vida y observen la belleza que les regala. Penetra las raíces de tu cuerpo en la roca, en el suelo, sintiendo el tacto de la hierba fresca, regalándote un poco de paz y serenidad. El hombre y la tierra se unen,… la roca y la flor, la golondrina y el horizonte.

Cierra los ojos y percibe la caricia del sol en tus mejillas antes de que éste muera bajo el horizonte… y la hierba humedecida te ofrezca bajo tus pies los aromas más frescos.

Escucha como empiezan a detenerse los zumbidos y los chirridos de ciertos insectos, ¡hasta el viento se hace más ligero y comienza a susurrar! La naturaleza contiene su respiración, intentando detener el tiempo, embobado ante el maravilloso espectáculo del astro rey.

Frota el romero entre tus manos, acaricia la piedra labrada por el viento y el agua. Ama las flores de tu alrededor. Ortigas y cardos arañan tu piel para que te detengas.

Detrás de esos valles se esconde el mundo.

Aquí los campos de maíz te susurran poemas silenciosos, impregnando tu alma para que puedas encontrar el camino de vuelta… siempre…

Cuando cierres tus ojos por la noche, lejos, allá en tu ciudad, aquella que el viejo almendro te indicó,… donde haces tu vida, tu rutina, donde la civilización hace que las estrellas se escondan bajo luces artificiales,… cuando cierres tus ojos, escucharás desde tus entrañas el canto de las golondrinas, sentirás el perfume de la tierra mojada por el rocío, encontrarás el camino de regreso al paraíso... siempre…

Siente...

Dedicado a mi familia y a mis grandes amigos José Antonio y Angeles.

Por Melissa Carmona Debruille

Melodía...

2011-06-09T11:05:00.000+02:00

¡Y la música se hizo señora y esclava de mis palabras!

No seré yo quien me atribuya el mérito de decir una obviedad, de asegurar que en ocasiones la mejor palabra es la que no se dice, o que las notas musicales son los fonemas de un silencio abatido por la pena o la alegría. Anoche, mientras escribía algunas líneas de mi nuevo libro, puse de fondo a Molly Johnson y llegué a escuchar la callada melodía de la inspiración, al ritmo de la sensual voz de la cantante. Sus aristas musicales, casi sexuales, hicieron que los cuatro márgenes de mi libreta de pronto se llenaran de líneas y contornos borrachos y excitantes…

Es magia, mágico.

Normalmente escribo en silencio, con la única sinfonía de la mentirosa carraspera nocturna: unos gatos, los grillos, el tic tac del reloj, el chirrío de la intermitente farola que cuelga de mi ventana…, pero a veces necesito la compañía de otras musas que me agarroten el alma, el alma desnuda, o la otra, la que se esconde detrás de las letras y los borrones, necesito “la música callada”, como dijo San Juan de la Cruz, “la soledad sonora”…

Quizá forme parte de un todo: la música, las palabras, el arte, la creación… el amor, el odio, el desamor, las conspiraciones… la poesía, la escultura, el deporte, la vida, la muerte…

Hoy es jueves… le pese a quien le pese…

En una barra cualquiera de un bar cualquiera, una conversación entre dos parados cualquiera de los cuatro millones novecientos diez mil doscientos de España …

2011-06-07T12:12:00.000+02:00

− …Y dicen los que saben de todo esto que la mayoría de los que se quejan lo hacen porque no tienen otra cosa mejor que hacer… será eso… yo por si acaso me quejo, me vuelvo a quejar y me quejaré hasta que me de la gana… no tengo otra cosa mejor que hacer… no tengo trabajo…

Soneto de la Zubia

2011-06-04T10:31:00.000+02:00

Tú me abandonarás en primavera,

cuando sangre la dicha en los granados

y el secadero, de ojos asombrados,

presienta la cosecha venidera.

Creerá el olivo de la carretera

ya en su rama los frutos verdeados.

Verterá por maizales y sembrados

el milagro su alegre revolera.

Tú me abandonarás. Y tan labriega

clareará la tarde en el ejido,

que pensaré: Es el día lo que llega.

Tú me abandonarás sin hacer ruido,

mientras mi corazón salpica y juega

sin darse cuenta de que ya te has ido.

Antonio Gala.

Gurke..nazo

2011-06-02T11:19:00.002+02:00

Los precios son irrisorios en el mercado alemán, y los productos son cambiados por holandeses.

¿Y ahora qué? ¿Nos metemos los pepinos por la glándula pituitaria y aspiramos mala leche hasta que nos deje de sangrar el orgullo? ¿ o pagamos el berrinche en el muro del facebook y el twiter despotricando contra los alemanes y la Alemania federal? No sé yo señores, pero me da a mí que muchas familias están más que jodidas con esta salida de tono de la señora ministra de sanidad de nombre tan poco castizo, y creo que no es suficiente para ellos, ni las disculpas ni los apuros diplomáticos de nuestros políticos. ¡Qué coño!, que los políticos de este santo país rearmen de una puñetera vez sus discursos y demuestren que los cojones patrios están de vuelta y media y pidan, ¡exijan!, una compensación económica por todo el mal fario que han sembrado en los mercados europeos por nuestros productos hortofrutícolas. Y que conste que sé de lo que hablo, que yo durante más de diez años trabajé en una exportadora de pimientos, calabacines y alcachofas, y he podido ver en más de una ocasión como nuestros queridos vecinos ricos aprovechaban cualquier rumor para saquear sin compasión a exportadores, y como en un alarde de simbiosis palaciega estos exportadores saqueados se convertían de pronto en míseros “Harpagones”, el avaro de Moliere, para sus productores, transportistas y trabajadores.

¿Doscientos millones a la semana? ¿Esas son las pérdidas que se barajan?... un apunte para nuestros ministros, ¡qué paguen intereses que no está la cosa para ir regalando nada!, y menos ahora, que el Euribor está repuntando…

Por si acaso dejo aquí una fórmula para hallar una cuota de amortización, de esas de interés variable, para la Señora Ministra de Economía y Hacienda (…¡qué no me ha sido tan difícil encontrarla Doña Salgado!, …googleando se aprende mucho mucho mucho…) :

NOTA: Si ésta no vale, pues coño, ¡otra!

Gracias a todos

2011-06-01T11:50:00.000+02:00

Hoy iba a hablar de los pepinos y las bacterias con nombre de diarrea, de disculpas y malos pensamientos, de “dimes y diretes”, de pérdidas millonarias, y de crédito moral entre países hermanos…

Pero no, no lo voy a hacer. Hoy es mi cumpleaños, cumplo treinta y siete primaveras, treinta y siete…

Me han felicitado muchos amigos, muchas personas queridas, muchos, y a todos os dedico mi día, a todos vosotros. Me siento querido, y me siento dichoso. Muchísimas gracias.

En especial quiero dar un enorme abrazo a mi amiga Nieves Gallardo, a mi poeta madrileña, a mi amiga… Os dejo con mi regalo, con el precioso video que ella me ha dedicado, lo guardaré siempre en mi alma… ((“cabrona”, me has hecho llorar)).. Un beso mi niña…

Lunes de dagas

2011-05-30T14:10:00.001+02:00

Hoy es lunes, lunes de dagas. Me duele todo el cuerpo, estoy con la nariz congestionada, y llevo unos tres días que no puedo salir de casa. Agüero de mala abuela, sin duda…

¿Qué haríais si la persona a la que adoráis hasta la enfermedad os pidiera que desaparezcáis de su vida? ¿Lo haríais? Yo creo que es lo justo, así la muerte te atraviese el alma. El deseo del amor debe vencer ante el egoísmo visceral de nuestra pena, o de nuestro ego, o de lo que sea. Me viene a la mente el utópico amor de Florentino Eriza por Fermina Daza en la novela de García Márquez, “el amor en los tiempos del cólera”, donde fue capaz de vivir atormentado más de cincuenta años a la espera de una oportunidad para reconquistar el amor que no sabía perdido. Yo nunca le he pedido a nadie que desaparezca de mi vida, ni creo que nadie me adore hasta la enfermedad, pero sí soy capaz de interpretar la desesperación que pueden producir dos miradas, o dos frases mal encaradas, o un suspiro callado.

Algo así es lo que pensarán muchos de los “descabalgados” políticos en su lucha por el poder en el mundillo del PSOE (porque a día de hoy no ha crecido lo suficiente ese “mundo” para arrebatarle el estatus de diminutivo) el pasado sábado. Muchas sonrisas, rostros pensantes, palmadas reconfortadoras, barones pesados y trasnochados, rosas en su capullo, sin abrir. Hasta la democracia tiene injusta medida cuando se habla de medidas democráticas. Mi alma es democrática, porque a suerte solo me tocó vivir un mísero año con el señor de la vara. Pero desde el pasado quince de este mes que corre, mejor dicho vuela, me siento indignado con la condición de ciudadano papanatas y sin derecho a nada, o con derecho a todo, según quien lo diga y según quien me mire.

Yo solo soy yo y me quedo con la enfermedad de un amor sincero, y de un amor que no gasta en perdón.

Espero ese perdón.

Agüero de mala abuela, sin duda…

Un secreto...

2011-05-28T23:51:00.001+02:00

Un secreto me contó la luna...

Que en el mar, pintaste mi nombre

un matiz... en cada ola

Un sueño en cada gota,

anhelos en brisa lejana...

suspiros en islas olvidadas.

Un secreto me contó la luna...

Que te vió... sembrando el iris,

de arcos de piel enredada,

de gritos magenta,

miradas violeta... de libre paleta.

Un secreto me contó la luna...

Que amaste la tierra

creyendo mi cuca,

volaste en el verde...

viviendo mis dudas.

Un secreto me contó la luna...

Un secreto le conté a la luna...

Que en el mar... pinté tu nombre...

Elena Álvarez de Castro